他总是如此，来去如风。

远处，夜倾城抱着一把断了弦的残琴走来。

轻歌看了看夜倾城怀里的伏羲琴，若有所思。

“倾城。”

“恩？”

“去北月吗？”

“好。”

她在哪，她便在哪。

初心如此，从未改变。