能回来，阮清的心就好痛。

她在东宫伴驾，低着头，麻木旋动着手里的墨条。

“墨稠了。”谢迟停笔，提醒她。

阮清仿佛没听见一样，继续磨墨。

“阿阮，孤说，要加水了。”他再说一遍，挑高了嗓音。

“嗯？”阮清回过神来，才看见手里的墨被她研成一坨黏糊糊的泥。

谢迟摇头，只好自己