黄土地上的风似乎都是那么的干燥,让人心中不由的生出一些烦闷。 风拂动着帐篷上覆盖着的布,拂动着树木和草丛,拂动着黑袍老者身上的衣服,拂动着在他头罩旁边露出的丝丝白发。 黑袍老者低下头,看着自己的手。 手掌宽大,手指头修长,骨节突出,大大小小的老茧。 这是曾经拿着毛笔的手,本来是应该秀气,白皙,骨节藏而不