凌晨时分，杨奇独自静坐在他房间的窗户边，搁在左腿上的左手里还拿着爷爷的那只烟袋，房间里没有开灯，黑暗、孤寂、清冷。

窗户打开着，雨后的清风偶尔吹进来，吹拂在他脸上，但他却一动不动地坐在藤椅上，静静地看着手里那只烟袋。

房间里没有开灯，窗外也没有月光，几点寒星的光芒根本照不亮黑夜，但奇异的是——他手里那支原本普通的烟袋却泛着淡淡的微光。

这股淡淡的微光仿佛在流动