事，多半会怀疑自己饱受赞誉的作品是否只是垃圾。但马卡多不会这么说，实际上，相较于他的工作量来说，没有什么笔称得上耐用。

面容年轻的掌印者伸出右手，将那捆文件从伺服颅骨的反重力叶轮中拯救了出来，顺手将它们放在了一旁的木桌上。

颅骨的眼眶中闪烁着红光，正盯着他的一举一动，好判断接下来应该采取什么行动，但马卡多只是瞥了它一眼，便再次伸手拿走羽毛笔，然后将这全年