画家已经整整三天没有吃东西了。他是不是也没有睡觉？

在这仅剩不多的时间里，他每天唯一的动作就是一手捏着调色盘，一手捏着笔，在画纸上不断挪动。

外面，乌黑的云层终于有些忍受不住，压了下来。

凄厉的寒风吹进破败的房间，将那些画纸吹散。

夜，渐渐深了。

外面的灯光亮起，偶尔透进来，照到睡在床上的胡桃和小面包。

她们两个很倦了……躺在床上