艺抬起头，看向那片手掌大小的碎片。

碎片里面是一本书，一双小手，握着一根笔在一张白纸上写着些自己有些熟悉却并不能读出来的方块文字。

镜子的碎片好像是一只眼睛，正在写字的那个人的眼睛，周艺并不能回忆起这是什么时候生的事情，但是周艺记得那些随着笔尖勾勒出来的文字是那样的熟悉。好像随手就能够写出来。

抬手比划了两下，周艺点点头，自己确实写过这些东西，如同本能一样。