在卫薇的记忆里，只有母亲曾这样温柔。

老旧的巷弄，晕黄的光影，然后是钢琴声，流水淙淙似的滑过耳畔，偶尔是欢快的卡农，偶尔是恬静的月光。

这些构成了她几乎所有的童年。

那时候，也有人这样温柔的笑，还会喊她薇薇。

将她捧在手上，放在心尖，视若珍宝。

卫薇看着陆崇文。

一直看着他。

一曲终了，就连他站起身，还是怔怔看着这个男人