，本应该如人体内流淌的血，即便因为某种原因不再变得火热，但至少也要留着些许温存。

可这些烛台上的蜡根本不具备一丝一毫温热的气息。

它们凝固如霜，它们冰冷若雪。

它们的周围有着怎么也清理不干净的灰尘。

手指般长度的红烛，何以燃烧地如此持久？

竟不知疼痛。

柳枝般粗细的红烛，何以转变地如此寒冷？

竟仿佛刺骨。

燃烧地越久，