阑山居。

房间窗帘紧闭，笼罩在一片晦暗不清里，只从窗帘的缝隙中隐隐约约透出一丝微弱的光线来。

角落的音响，放着音乐，空灵的女声，唱着曲调缓慢悠长的歌，循环往复。

“候鸟飞多远，都想念着南方

旅人的天涯，到尽头还是家。”

宋书恒坐在地上，背靠着墙。

天气寒凉，墙